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Moro从床上坐了起来，她的手一直在拨弄她那无论怎么整理都还显示着很凌乱的头发。或许是她在等待年做点什么或者说句什么，但年真的不知道自己还可以再做点什么。亲吻一下她，然后和她*。或者只是点上一支烟走出卧室，独自一人坐着。

Moro把头倚靠在年身上，微微闭着眼，问：“我会成为你的女人吗？”

年摇头。

Moro轻轻咬了咬年，然后张开手紧紧环抱住年，在他耳边轻声说：“我给你唱支歌吧。”接着松开了手。年看了一眼Moro的脸，但目光只在她脸上停留一秒便急切的吻上她。Moro推开他，在他的脸上就是一巴掌，声音清脆得刺耳。年的鼻子开始流血，血顺着嘴角不断滴下，滴在洁白的毯子上，像一滴滴在水中晕开的墨。

Moro疑惑的看着年，不停的询问着。年只是木然的对着她笑，然后从烟盒里抽出一支烟，抽着。

“怎么了？”Moro仍旧询问着。

年扔掉手中的烟，说：“没事。”走完便走离床边，走出房门而去。年知道自己只是因为无比痛苦的怀念起和安的过去。那些关于过去的记忆来得排山倒海，无法躲避。年总以为时间已经把它们抹杀，其实，他们依然残留在空荡的半空中，刻在年的骨子里。

外面刮着很大的风。

Moro追在后面喊他。他站住了，但没有回头。他的鼻子还在流血。

Moro在一个小窗店里买了瓶矿泉水和一包餐巾纸，拧开盖子，倒在手上，拍打他的额头，擦过他的上嘴唇。年一直朝Moro笑，像个对一切都不恐惧的孩子，又像一个面无表情的植物人。

我们回家吧。年说。他开始慢步的走了。Moro跟着。年一路上依然保持沉默，不论Moro怎么询问。在到达年的房门口时，年停下了，低着头，却不是在找钥匙。

“又流鼻血了么？”Moro问。

年拉过Moro，在她的脸夹上轻轻的吻了一下，然后说：“去你家吧。”

Moro说：“好。”

年点了一下头。他的样子像一个有话要说却不知道怎么说起的孩子。

当Moro带着年回到自己家的时候，已经是晚上十一点。

Moro问：“你是不是有很多话想说？”

年说：“是。”

Moro一眼不眨的看着年，似笑非笑，然后轻声地说：“可是你又不想对我说起。是吗？”

年说：“对。”

Moro低头，坐在地板上，双手抱住膝盖，低声哭泣。她的头发流泻下来，粘住湿的脸颊。而年，只是一直站在原地看着她，一直到她不再哭泣。

Moro侧着头看向年，然后说：“你就像某种杀人机器。”

年说：“我知道。”

Moro又一次哭泣，声音很低，而脸颊瞬间就湿了。不知是刚才哭泣时候留下的泪，还是刚刚从眼里留出的泪。年依然站在原地看着她。

Moro哭着哭着便不知在什么时候睡着了，睡在年怀里。她头发凌乱，泪痕满面。她是个让人看了就心疼的女孩。

年突然开始想像起现在的她就躺在某处空旷的绿地之上，身边是一片或红或白的野花，花一直延续到天的边缘。她白色的衣服宽大得覆盖完有关她的所有悲伤，空气里纠缠的满是她记忆里的快乐。她指着某处安静地笑，那里绿树成林，红花成片，一切生机勃勃。

年伸出一支手，拂过Moro的发，轻声告诉她，你一定要幸福。然后她醒了过来，满脸笑意。不知她是否有听见年的话。Moro突然从年怀里挣脱起来，然后走进房间，按下了音乐播放器的开关。瞬间，满屋子里飘荡起一阵阵金属撞击的声音和一个男人撕心裂肺的吼声。Marilyn　Manson以那把微微沙哑的声音呐喊着那些曾经让年爱不释手的歌曲。那些在音乐中的挣扎，那些在彷徨中的迷狂。他爆发力十足。

门是虚掩着的，门里Moro*着身体在一片黑暗中伴着充满暴烈的音乐舞蹈起来。年推门而入，并顺手开了房间的灯。Moro停下一切动作，看着年，眼睛明亮而锐利。她一直望着年，却一直不说话。

正在播放的音乐戛然而止。Moro抬起一支手，拂了一下她那蓬乱而干燥的头发，然后弯下身子去捡起散落一地的衣物，随后慢条斯理的穿好衣裤。她的一切动作在年眼里看来，都好似在对某种东西的雕刻，一刀一刀，深而且疼。可很多年后，当年梦