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人。秃顶男人持锅的姿态笨拙、迟钝，他陷于厨房内的污烟像在一潭怀旧的泥淖里挣扎。眼下是初春之暮，秃顶男人和老女人不知去了哪里，厨房里空荡凄清，像一座小殡仪馆。如果眼光稍稍抬起，陶月婷就能看见楼缝里的半边朝阳，或是煞白的月亮。一个偶经的雁阵，像落在茫茫然空间的几滴墨痕。雁阵年年相似，只是有时雁头的方向相反。不会是同一个雁阵，不会是同一片浮云，却是一般的呆板、深邃，透着难以言述的凋零。夕阳顺着一条被楼群割断的弧形沉落，几只瘦削的麻雀在电线上一动不动，像是心灵的雕刻。如果眼光下垂一点，陶月婷就能看见街角卖臭豆腐的小摊贩，许多人呲着牙撕噬着，寒风中跺着脚，霓虹灯的闪烁和车轮的飞逝。陶月婷叼着烟，隔着玻璃沉醉地看着，她觉得生活的繁华和严酷都很远，她只是沉溺在一个与世界毫不相干的池塘中而已。

陶月婷觉得自已如枯蚕深藏在两只蛹中。一只蛹是她的拉魂腔戏：咿咿呀呀地唱着，月下落魄的俊朗书生、颦笑嫣然的异域公主、焚心碎骨的潇湘病女、含冤长乞的前宫老妪、寒窗苦守的将士遗孀，角色犹如一具具木乃伊，她一入戏，这些僵衣就皮鲜肉紧地活了起来。她兀自唱着，仿佛台下饥的眼睛和渴的耳朵全不存在。她是浣纱的西施，只唱给眼前青凛的溪水、石底的小虾和亭子边骑马路过的衙役、奴才们听。只唱给自已听。她唱，草间虫吟低沉地和着，蚂蚱、蟋蟀和蜻蜒，灵魂的轮回乐队。她不愿再看台下淳朴的人民，她并不需要这些鸡毛蒜皮般的观众，她甚至不需要如此庸俗的可以献给任何人的掌声。她在日记中写道：“我找到了一个真理：人们要看的不是西施；人们要看的仅仅是不值一提的陶月婷。”有时，唱到了哀恸处，她完全忘记了戏词，一个字也记不起，又或者是她清晰地记得戏词却忘记了唱、不屑于唱了。有时就干脆以五内俱焚的痛哭，替换了那唱。苦命的祝英台呀，宿命的蝴蝶像上了釉的灰烬在翻飞。台下黑压压的头发像被雨淋湿的花枝，陶月婷觉得自已正在其中悲凉地振翅飞去。这就是戏了。陶月婷有陶月婷的唱法。不再有什么人鼓掌了，三两个听入了心的，献给她的是无限感激的泪水。绝大多数的人摇着头离场了，废戏台里显出了一如深秋的荒寂。她立在窗前抽着烟，是啊，有时嗓子也可以废掉，而戏可以唱得更好。换了支烟，还是该死的“红唇牌”？让西施和英台也抽。抽疯掉，亡了吴越，再毁掉梁呆子吧。另一只蛹，就是她的卧室：她更愿意把它叫做冰冷的墓室。从一屋子的死亡中，可以眺望外面如烟浮华的世界。认识梅虎后，她一下了硖石的戏台，就火燎眉毛似地赶回县城，钻进她的卧室。几道门，一道一道地锁紧。仿佛全世界尽是可鄙的盗贼。其实已多年没人敲过她的这扇红檀木门了。她用最浓烈、最艳俗的颜色抹在嘴唇上，叼根烟呆呆地站地窗前。想起梅虎的一刹，内心的火焰夹着性欲的叫喊猛地一闪，又倏地熄掉了。她觉得自已被这个农民煮成了一锅底焦面硬的夹生饭。他有些怕她，就往自已的身子里拼命地添柴，火太烈了，冷寂了过久的锅嗷嗷地叫着。生活冒出了缕缕被过度折磨的香气。夜里，灭了灯，她全身赤裸地站在窗前抽烟，她用挺耸的黝黑乳头顶在冰凉的玻璃上。一根细长锃亮的针从乳头朝她的体内刺着，碰到烈焰，正化成清净的水滴，一滴一滴地落向她酸涩的喉间。她想，他就无声无息地站在身后的黑暗中。“欲望可真是个烂东西。像你爹茅屋顶上的稻草。”她不敢回头去抓他。她怕抓碎了那空。

她想从戏外、窗外世界抓进蛹中的东西只有一件。那就是梅虎。她觉得自已正揪住梅虎散着汗酸和牛粪腥气的头发，朝这边猛拽着。他憋红了脖梗子，双脚胡乱又毫无指望地蹬着。他进不来，蛹里容不下他笨拙粗重的身子。像扯着一头牛穿过针眼？陶月婷给他配制了她所有房门的钥匙。她塞给他钥匙的时候，一手抓住了他高昂挺拔的阴茎说：“你有两把钥匙了。你可以把我的一切都拧开。”这个瘫子村的男人脸腾地就红了，腰向后弓着缩去，局促地盯着自已泥中拔出的鞋头。有时，在戏中，陶月婷猛地忆起这一瞬，一下子便乱了调子。这哪如偷窥有意思？可这世界锁眼那么多，我该趴在哪一只？假如窥见的远不如幻想的美好？在窗前，黑暗中幽怨闪烁的烟头灼伤了她的指尖。她在日记中写道：“获得梅虎，我终于应有尽有了。”

这个害羞的男人，粗手重脚的愚笨更是往她的火上泼着油。她剥下他的衣服，像一层一层揭他的皮。她把他机械木讷的动作一一地拆卸了，重新安装在自已身子上，然后两人一起突突地冒着黑烟启动。他的铁犁又深又